AntiPoema XXVII½

Somos ebrios sobrios

alocados del poder.

Somos locos bebidos

que dicen que ver

es cosa de colgados.

Somos dos fumados

hasta las cejas.

Ven a bailar,

solo un tango más.

Ven a bailar,

dime si es verdad.

Y que digan mis amigos

si al final me he perdido

por el sendero de tus labios

al besarte por mis fallos.

Que se me va la cabeza

y escribo falsos poemas,

poemas de mierda...

Poemas sin ningún sentido.

Ven a bailar,

solo un blues más.

Ven a bailar,

dime si es mentira.

Miente si dice que no me miente

Salgo a pasear, salgo por que está lloviendo, salgo por que llueven notas del cielo, notas de un pianista que se encuentra en los tejados. Caen corcheas, negras y redondas, fusas, blancas y silencios. Que en mi paraguas resuenan líricas las notas, que en el olvido del día surgen destellos de alegría. Que si salgo es por que llueve, por que hoy no sale el sol, hoy se esconde entre nubes intimidado por la luna. Créeme princesa cuando te digo que un día mi corazón fue tuyo y que en mi mas profundo pesar me avergüenzo de pasar sin tan siquiera mirar a tu torreón. Ya no seré yo tu salvador ni tu caballero en llamas, ya no viviré esa aventura por que me encuentro sin ganas.

Y el poeta olvidado también anda por los tejados. Oye dime, ¿Que se encuentra más allá de las montañas? ¿Que me dices que se huele? Nunca me oye cuando hablo, siempre pregunta si dije algo...

Cinco violinistas dan mal fario, cuatro tienen un pase y seis son de buen ver, pero cinco, cinco es un numero horrible para unos violinistas. Cánones y sinfonías, pizzicatos alegres que te llenan la cabeza de pensamientos fervientes con un completo Carpe Diem. Mírame como divago, ya no se ni lo que digo, encuentro telarañas con viudas negras en los mástiles de mis guitarras.

¡Ay! ¡Kutxi! Que me hallo abotargado en este género degradado por la sociedad, que mis intenciones eran buenas y termine casi sin suelas andando por la Gran Vía de Madrid. Que los museos son mis casas y que si algún día me buscas, te aseguro que no me encontrarás, pues nunca soy yo, nunca soy otro... Por decir más: No soy.

Y si miro más adentro me caigo, por que vi mi funeral, vi una dulce de piano, una dama de negro que sonreía por ello, que me adentraba en las aguas y pasaba de hombre a rana.

¡Que me voy por los cerros de Úbeda! Si sigo andando por la lluvia de notas y veo a una joven, de la que sé que nunca quiso sonreír, que siempre fue feliz sin demostrar que lo era. Y un beso apasionado y una caricia disimulada. Que locura más extraña, que de funeral al amor, que de la muerte a la pasión... Que se acabó este sueño despertado, que me cuelguen de un árbol y me digan la razón de mi insana mente, que le cuenten a los niños que me perdí como un rey y volví como un bufón... Pobre de aquel que quiera acercarse a mi.

Oye... ¿Estoy despierto?

Enamorfado de una Joven

Y quien me diría a mi que terminaría al lado de otra persona, que ahora de pronto ya no me hundo en ninguna desesperación y que sueño con sus labios y sus ojos.

Dice que no la mire por que se ruboriza, que si la agarro de la mano tiembla y si la beso un destello pasa por sus ojos, que se infravalora sin sentido, que aún no se cree que mi corazón sea suyo. Su sonrisa puede alegrarme el día y sus palabras dibujarme la sonrisa. Quiero oírlo una vez mas, y otras mil para volver a besarte, para volver a tenerte entre mis brazos.

Eras la princesa que nunca supo sonreír y al parecer un simple bufón bastó para hacerte feliz.

Mierda, dije "enamorfado"...

De pizzas, fútbol y avatares

Vale que no era el día más indicado para quedar, por algo relacionado con lo padres, vale que tampoco eramos multitud pero ¿Quien dijo que ser muchos significa pasarlo bien?

Eramos dos y eramos suficientes para que un fabuloso día primaveral pasara a ser escrito. Que no digan que no intentamos buscar gente, pero entre los abuelos y hermosilla todos se hallaban en la distancia, pero no hay que desanimarse porque más ideas se nos pasaron por la cabeza.

Un poeta y un perro-flauta camino a ninguna parte, camino a sentarse en un banco y esperar ¿A que? Pues a nada. Pero entre poetas cabe decir que hay conexión y con otro nos reunimos, a pasar un rato...

No tengo mucho que decir de lo que pasó en esas dos horas: Recuerdos, planes futuros y mil divagaciones, ¡Oye! que me tengo que ir con mi familia, pues nada ya nos veremos.

De pizzas iba la cosa, y a eso de las diez nos encontrábamos los mismos del principio esperando a que nuestra cena saliera del horno. ¡Tú! Que hay partido de fútbol. ¿En serio? Pues nada, vamos a tu casa a verlo. Con pizzas y segundas partes tirados en un sofá, con una tele que desprendía luz a nuestras retinas, estuvimos los dos parlando, viendo y riendo. Que pedazo de capullo estás hecho, tenias que haber aceptado... ¡Si yo te dijera! Impresionado se halló el poeta y luego rió. ¡Que gran noticia!

Y que se acabó el día, que ya eran las doce y comenzaba una película, 3D lo llaman, pero como soy estrábico yo no lo llego a ver... Oye, que me voy para casa, ya si eso mañana hablamos.

Pero te aseguro que esto no hace honor a lo que pasó.

Hoy no llueve, hoy sale el sol

¿Y de que se me acusa? Pues aún no he oído una razón convincente por la cual deba andar hacia el paredón. Me gustaría ser ajusticiado o asesinado, llamadlo como queráis, sabiendo el motivo de mi fallecimiento, pues que en mi tumba ponga "murió sin razón alguna", sinceramente no me parece lo ideal.

Me dijisteis unas últimas palabras, pero es que mis últimas palabras son muchas, y no pienso reprimirlas de cara a mi más que asumida muerte. Decidle a ella que la quise y por muerto que esté lo seguiré haciendo, que no llore, que sonría, que yo no soy razón para derramar lagrimas, que prefiero una sonrisa por mi muerte... Una sonrisa de tristeza, que me parece curioso y precioso. Decid a mis poetas conocidos que no escriban por mi, por que esa tinta no merece ser gastada por mi alma en pena que simplemente escriban en uno de sus poemas: "Sonríe recordando lo que te hizo sonreír".

Y si no os esperabais palabra hacia vosotros, cabe decir que deseo que vuestros tiros sean certeros y me dejen en el suelo derrocado. Y por favor, no seáis cabrones y decid mis palabras a cada uno de los que os digo, decid a mis amigos que no me he ido, decid a mi familia que los espero tarde en el paraíso, a los que me enseñaron que aprendí de ellos y espero que ellos de mí, a los que me odiaron que jamás procesé tal afecto hacia ellos y todos los que no conocí que sufro por no haberlo hecho, que seguro mucho me perdí por no hacerlo...

En fin, poned en mi tumba que nací, crecí y por mas que me dispararon no morí...

Al menos es un bonito día para acabar.

El Brillo de la Llama de un Mechero en tus Ojos

Son horas y horas mirando un mechero, un mechero que se enciende y se apaga, se enciende y se apaga... El humo desolado se acumula en el techo de la habitación, papeles quemados se difunden por las corrientes de aire, son solo cenizas escritas que cuentan lo mucho que un día te amé. Soy un romántico muerto, un idiota que se cree artista y no llega ni a admirador. El mando de la tele se queda tirado, la tele hablando de cosas indiferentes, me cuenta que el fútbol lo borra todo, que un tsunami no es interés y que las mentiras nos gobiernan cada vez mas, las cosas banales se han convertido en algo tan importante.

¡Hey! Soy un niño feliz, soy un autista que reniega de su trastorno, no puedo hablar de mi, no puedo dejar de sonreír pero tampoco lo haré por que tu me lo digas. Querida, hemos llegado al fin, son mierdas que nadie lee, son pensamientos idiotas que vuelan como peces, que en mi mente la gravedad no existe, las diferencias sociales se han abolido y la carencia de felicidad se arregla con soma. Es una droga mal suministra, es la vida en polvo, compactada y con sabor a nubes, dame mi último pico y déjame disfrutar hasta que se acaben los efectos...

Un texto psicodelico de incienso y locura que me dicta la amargura por quererte besar.

Ya no nos quedan ni las drogas duras.

Como cerdo con alas

Abrázame fuerte y déjame ir, déjame volar por un viento parado que no me deja subir al sol. Quiero ser Ícaro y volar con alas de cera, caer al mar y sentir de nuevo tu dulce abrazo. Reviveme con un beso y una mirada de miel, hazme sentir lleno de imaginación por una vez, se mi musa y dime veintitrés veces que me quieres y una más para el viaje...

...Nuestro viaje a la vereda de la puerta de atrás.

AntiPoema XVI

Y se vuelven las tornas

otra vez en mi contra.

Y me dices desnuda

que eres algo tozuda.

Y te empeñas en otra:

que servidor es poeta.

Y que se lo pregunten

a poeta experimentado

y dirá que en ningún lado

fui considerado

poeta de alto grado.

Escribo basura en verso

que ni rima, ni suena,

que mi mente emponzoñada

dará mil duros por la nada.

Dice Sanz que todos pueden,

dice Carlos que el lo suele

relatar en verso y una joven

Ángela, que ella quiere

y puede rimar en verso.

Pero yo soy un pato

que [no] rima descontento,

que cuatro estrofas

no son poema

y que cinco notas

no son canción.

Y que no todo lo que esta separado en versos es texto lírico, que la mierda se encuentra tanto en prosa como en verso y que yo sé que esto no es mas que poca cosa... Y si quieres estrofas, en mal sitio has buscado.

¿No ves que soy estrábico?

Y es salir a la calle, medio lloviendo, abrigado a modo de cebolla con destino la casa de uno de tus colegas andando por una calle tan vacía como llena, sin ganas de toparte con nadie, por que para ser sinceros, no me gusta nada tener que saludar a la gente. Llegar a susodicho portal, llamar y esperar, y esperar, y ver que los cabrones que tienes como amigos son tan perros que no pueden ni levantarse de un mullido sofá.

Subir, sentarse en el suelo, ver la parte final de trainspotting y disfrutar de unos 30 minutos de tonterías relacionadas con la película. Que si ahora sacará la espada láser, que sí esta música está to' potente y semejantes gilipolleces... Y en calle está cayendo la una de la hostia.

Fumadores a las ventanas para no dejar residuos, algo más que tabaco en los cigarros liados en las bocas de adolescentes medianamente frustrados. Si no fuera por que es ilegal no lo haríamos, seguro, es como pintar en la pared, nuestro arte urbano es ilegal y es eso lo que lo hace tan especial... ¡Tú! Que son las 22:30... Y yo tengo que irme a cenar a casa que no estoy en condiciones de seguir vagabundeando cuando tengo que medicarme.

Un buen filete de pollo y un vaso de agua, un televisor encendido que no dice más que chorradas y mi madre cual señor feudal recluyendo a mi padre en los peores asientos. Venga, un trago más y me voy a mis dominios... ¿Enciendo la tele? Pasó, total no funciona. ¡Ya se! Voy a ahogarme en un poco de música, voy a oír tu descripción codificada en leves notas de piano, y que Bunbury me diga lo que he de hacer, que Freddie Mercury me anime un poco y Kurt Cobain me suicide...

Hasta la próxima, dicen algunos.

En el más sucio rincón de mi negro corazón

Me gustaría mucho mas que te lavaras la cara solo las mañanas que te diera la gana...

Y estoy muy bien, estoy aquí muy bien, no tengo problemas con un ser que ahuyenta los malos espíritus que rondan mi cabeza, que si quiere los espanta o si no los atrae para que me atormenten. Y ella sigue deambulando por ahí, feliz como ninguna y se acerca a intentar que me vaya con ella ¡Pero no se da cuenta de que yo vivo en la luna!

Y en los nenúfares me posare, no tengo problemas con la gente, estoy tranquilo, que estoy muy bien así. Sucio escucho canciones de Extremoduro por todos los rincones, no siento nada cuando estoy con ellos, cuando me llama, con su boca, me subleva. No tiene nada sentido, es un bucle psicodelico con psicotropicos alucinantes y pequeños duendes que me dictan mi destino. ¡Pero estoy muy bien!