Muerto, resucité

¿Se oye mi voz a lo lejos?
Mentí, no me fui... Solo fue un secreto.

http://secretolefleu.blogspot.com/

Aquí textos locos metidos en una cestita de mimbre y en la mas pura distracción, oculto a plena vista.

Y lo llaman final, un final...

Tal día como hoy hace tres años un niño que aspiraba a joven empezaba un blog con el conseguir arrancar una sonrisa a alguien, o al menos entretenerlos un rato.

Hoy, 305 entradas después pongo punto y final a esto.

Algunos os preguntareis por que lo hago, otros os importará el porque no lo hice antes y a algunos simplemente ni les interesará; mis razones son simples y sin sentido: He perdido el animo de seguir aquí, con un cuaderno de bitácoras, con mil locuras que salen a flote. Tal vez un día esas locuras dejaron de aparecer, dejaron ese camino concurrido entre mis dedos y las teclas... Y de pronto todo se quedó en blanco.

Ya todo lo que escribo no me gusta, ya no se que contar, ya no se ni siquiera ni como pedir perdón.

Para lo que habéis estado hay largo tiempo, os pido perdón por todo lo que he escrito y a los que empezabais ahora os las pido también por poner el final ahora. Me habéis conocido de muchas maneras, tantas que ni yo las recuerdo, mis penas, angustias, alegrías y desordenes, todo en textos, canciones y algo que podríamos llamar poemas.

Todo esto te lo escribo a ti querido amigo, te digo que si me ves me muestres lo que opinas, que si me oyes reniegues de mi sucia voz y que si alguna vez saboreas mis labios que los desprecies al hacerlo. Soy todo lo que he hecho y no me arrepiento de nada, tres años fantástico y curiosos, llenos de anécdotas que tal vez queden aquí guardadas y otras me las dejo en mi privacidad. Te doy mi recomendación de que olvides lo escrito y solo recuerdes los títulos, por que si de algo me enorgullezco son de las miles de chorradas que han puesto coronado los textos, que por supuesto no tienen nada que ver con lo que de verdad iba el texto.

He visto como muchos de mis amigos empezaban en esto como yo, y como otros lo dejaban olvidado, antes de eso prefiero ponerle un final, un "the end" a esta película de serie b... 

Y esto es mi final, mi despedida, se acercan la 01:33, hora en que esto empezó, y por supuesto hora en que esto acabó, hoy entierro a los "vibis" que iniciaron este blog, a las cosas raras que escribí cuando aún no sabia escribir, a las demencias de un joven, a los problemas de los estudios, a los amores, a los monos en mi cabeza y por supuesto a todas las ganas de escribir que podía poseer.
Hoy mi opera se acaba con un estruendo y un rápido diminuendo, con una dulce melodía, la misma con la que empezó.

Este es mi última despedida, mi último abrazo y mi última locura... Ya no queda nada, se paró el reloj francés a las ocho, cansado de tanto hacer tic tac...

...Todo acaba aquí.

Esta noche podríamos beber hasta caer muertos

Hola querida amiga...

Una noche más aquí ¿eh? No descansas nunca... Es aburrido, nadie te mira, nadie te quiere, nadie te nombra, todos te temen, bueno, yo no. Siempre quise bailar contigo y tu nunca me dejas, dices que no eres para mi. Huiste ese día, deberías haberme llevado contigo y me dejaste tirado, quiero una razón.
¡Llevas las almas de todos! Menos la mía, la mía la desprecias... Hiciste que no envejeciera, me hiciste eterno y de esto hace ya unos dos siglos. Veo cambiar lo que siempre llamé hogar, me encuentro con nuevas cosas que aprender, mejoro a cada segundo... Pero tu siempre te vas.

Nuestro único lugar es este tejado y si me acerco a ti me muero, me consumo, me vuelvo lo que soy... Y me encanta, morir me hace sentirme vivo...
Ni siquiera me hablas... Dices que me odias a veces pero quieres estar a mi lado, quieres decirme algo desde hace tiempo y no lo haces. ¿Sabes? Creo que si me tiro desde aquí moriría... Y fin a esta sucia pesadilla... Hasta la próxima...

¿Tanto miedo tenias a decirme 

que te enamoraste de mi?

Sacado de un pequeño cómic que

empecé hace tiempo: 

"Campanas que tocan a muerto"

No bailas, vuelas, dejas ver tus plumas para oír mi disparo

Vale, es sencillo, solo una vez más... Un, dos, tres. Un, dos, tres. Vuelta. Te caíste... Que desastre bailando, que cabeza la tuya para entrar en mi mundo, soez y enajenado por las gotas de alcohol en el paladar, ya no bailas en sangre, ya no mueves los pies bailando merengue... Ahora solo hay tangos suicidas.

Duérmete mientras bailas, cree que este encierro es solo sueño y dime si quieres dormir otra noche junto a mi, dime si mi locura es pasajera. Tal vez los errores graves sean lo más nimio, no necesitamos hablar con sentido, no necesito vivir , morí, sin más, pues nadie me ha venido a despertar.

Mejor olvídalo.

¿Lo intentamos otra vez? Es la vuelta lo que falla, nos mareamos te tanto giro... Siéntate y dime que odias y que amas, dime por que las estrellas se ponen para ti y para mi se apagan ¿Por que me dejan a oscuras? Que solo el fuego de un cigarro mal liado alumbra mi rostro y el humo me nubla el camino, y no quieres que me pierda, me es imposible si ya ni el sol me mira y se puso a cagar en mi patio para que no duerma, para recordarme el sufrimiento eterno que estoy viviendo.

Y sin poetas muere la pluma, cuando dices entre dientes las verdades de tu mente...

No escribo, te fuiste, me abrí, y nadie me ha venido a despedir.

Posiblemente los títulos sean mis mejores aliados

Cada vez que una lagrima cristaliza una imagen se refleja en un muro, una leve caricia del destino que me la juega recordando los momentos felices y a todos aquellos que siempre quise no olvidar, que caen chorros de alcohol por las paredes, pero por esa se escuchan melodías de alegres vivencias... No quiero olvidarle, quiero encarcelar los momentos con solo apretar un botón, quiero decir muchos cosas con imágenes, quiere enseñar el aprecio que guardo, el afecto que nunca muestro a todas esas personas que se lo merecieron.
Son siete ladrillos a punto de derrumbarse, son más de cuarenta lagrimas reprimidas en un cristal, un posible punto de inflexión y la caída una vez más del telón.

Si pego fotos en el muro es por que son momentos que no merecen ser olvidados, amigos pasados que jamas dejarán vacía su cátedra en el consejo de mi cabeza, mis amigos son para siempre aunque ande lejos y si dentro de años el sino nos vuelve a juntar, que tengan por seguro que mi hogar será su hogar, que si yo tengo cobijo lo compartiré y que si algún otro día nos volvemos a ver, no dude en gritar mi nombre a los cuatro vientos y giraré la cabeza y... Ya sabéis la historia.

Soy un psicópata perdido que pega fotos en un muro, un muro que me hace feliz.

Si quieres nos fugamos en una foto los dos...

Muertos e inertes y no nos dimos cuenta

Quiero ver otra vez en tus manos el refugio,
ya no hay calidez en aquellos lugares
donde fuimos tú y yo alocados transeúntes
de una vida errante y también inmortal.

Cuéntame cómo es ahora tu vida,
dime qué fue de ti cuando no había salida,
sólo llanto en los ojos, vacío y mentiras
acabaron por romper nuestra pesadilla.

Quemamos el aire, quemamos el cielo,
quemamos la dicha en un cenicero.
Y esa manera que tenías de amar
siempre llegaba el primero.
Me distes muchas cosas y todo se esfumó,
se consumió por el suelo.
Y nos dimos cuenta tarde que lo único que arde
son nuestros propios cuerpos.

Cuéntame como son ahora las caricias,
que tu piel templará y casi adormecida
jugará a volver a la edad de una chiquilla
que no tiene miedo a nada, grabado en su pupila.

Otro corazón que te espera,
te espera otro corazón.

Extraído de "Otro Corazón" de Txarrena

Ulysses es un Alma Libre

Siempre que miro a mi gato me imagino que tuvo vidas anteriores, aunque por desgracia yo solo conozco la última, que el gato es un alma libre, no tiene ataduras... Yo no soy para nada su dueño, como mucho un compañero.
Ulysses que vivió como un nómada en su anterior vida, viajó de un lado a otro descubriendo mil maneras de vivir, su viaje más interesante el que hizo a la Antártida, a explorar esas tierras blancas, aunque la verdad el no tenia ni idea de explorar, pero un antiguo amigo hecho años atrás en sus viajes le invitó a ello y como no el ni lo dudó...

Sueño despierto para crear un mundo más interesante... Y duermo a la espera de que cuando me despierte ya no quede nadie, solo yo y Ulysses...

Ódiame por ello

Me he perdido...

...No se donde estoy...

... Si preguntan por mi,
decid que he muerto.

Vamos a dejar música escrita, un autorretrato perdido en el tiempo, unos gramos de opio y una panda de borrachuzos que escriben en copenhague bulerías de sangre caliente. Y antes de que cuente diez sabré lo difícil que es decírselo esta noche, en vela por que no hay valor para dormir y sentirse como en la peor de tus pesadillas favoritas, deteniendo las presas para que no se salga el agua... 

Emborracharme una vez más.

Vorrei fare una telefonata a carico del destinatario

Conozco a tipos que han estado por aquellos lugares, que me han contado del agradable aroma que surca los aires de esas ciudades, hambrientas de gloria. Viejas estatuas castigadas por el paso del tiempo que cuentan legendarias historias y mitos olímpicos.

Dicen que por ahí las jóvenes visten de claros colores que reflejan con el sol, que llevan lentes solares para cubrir sus ojos y su pelo recogido para que no hondee al viento. Que huelen a hiedra y jazmín, con toques de lavanda, toda una delicia para el olfato.

¿Me querrás cuando vuelva? o ya te habrás olvidado de mi... Mi último recuerdo de tu figura: Una puesta de sol. Solo Italia me dirá lo que quiero, solo ella me besará cuando vuelva... Venecia...

Ciao Bambina...

...Dov’è il telefono?

De mi ausencia nada grave, no temáis, volveré... Bueno, tal vez no...

Can You See My Love Buzz?

Hablando como el estúpido con gran experiencia que preferiria ser un charlatán infantil castrado. Esta nota debería de ser muy fácil de entender. Todo lo que me enseñaron en los cursos de punk-rock que he ido siguiendo a lo largo de estos años, desde mi primer contacto con la, digamos, ética de la independencia y la vinculación con mi entorno ha resultado cierto. Ya hace demasiado tiempo que no me emociono ni escuchando ni creando música, ni tampoco escribiendola, ni siquiera haciendo Rock’n'Roll. Me siento increiblemente culpable. Por ejemplo, cuando se apagan las luces antes del concierto y se oyen los gritos del publico, a mi no me afectan tal como afectaban a Freddy Mercury, a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase. Lo cual admiro y envidio muchisimo. De echo no os puedo engañar, a ninguno de vosotros. Simplemente no seria justo ni para vosotros ni para mí. Simular que me lo estoy pasando el 100% bien sería el peor crimen que me pudiese imaginar. A veces tengo la sensación de que tendría que fichar antes de subir al escenario. Lo he intentado todo para que eso no ocurriese. (Y sigo intentándolo, créme Señor, pero no es suficiente). Soy consciente de que yo, nosotros, hemos gustado a mucha gente. Debo ser uno de aquellos narcistas que sólo aprecian las cosas cuando ya han ocurrido. Soy demasiado sencillo. Necesito estar un poco anestesiado para recuperar el entusiasmo que tenía cuando era un niño. En estas tres últimas giras he apreciado mucho más a toda la gente que he conocido personalmente que son fans nuestros, pero a pesar de ello no puedo superar la fustración, la culpa y la hipersensibilidad hacia la gente. Sólo hay bien en mí, y pienso que simplemente amo demasiado a la gente. Tanto, que eso me hace sentir jodidamente triste. El típico piscis triste, sensible, insatisfecho, ¡Dios mio! ¿Por qué no puedo disfrutar? ¡No lo sé! Tengo una mujer divina, llena de ambición y comprensión, y una hija que me recuerda mucho a como había sido yo. Llena de amor y alegría, confía en todo el mundo porque para ella todo el mundo es bueno y cree que no le harán daño. Eso me asusta tanto que casi me inmoviliza. No puedo soportar la idea de que Frances se convierta en una rockera siniestra, miserable y autodestructiva como en lo que me he convertido yo. Lo tengo todo, todo. Y lo aprecio, pero desde los siete años odio a la gente en general… Sólo porque a la gente le resulta fácil relacionarse y ser comprensiva. ¡Comprensiva! Sólo porque amo y me compadezco demasiado de la gente.

Gracias a todos desde lo más profundo de mi estómago nauseabundo por vuestras cartas y vuestro interés durante los últimos años. Soy una criatura voluble y lunática. Se me ha acabado la pasión. Y recordad que es mejor quemarse que apagarse lentamente.

Paz, amor y comprensión.

Kurt Cobain

Psiquiatrico de Pennysbourg, Planta 3, Habitación 815

Oye, dímelo, no me enfadaré...

Estoy loco ¿Verdad? Todo lo que vivo es un sueño, una visión onírica de lo que me gustaría que fuera... Por eso me encerráis, por que quise ser feliz.

Arranqué mil corazones antes de vomitar y podría hacerlo de nuevo, mis manos sudan sangre y en mi boca solo se saborea la carne fresca, he matado y asesinado a mi ser, no queda nada de lo que fui ni de lo que seré, mi cuerpo solo es una celda, una celda roída que no me deja bailar con la chica, que no me deja ni sentir el placer carnal... Mata, sufre y llora... Era un ciclo horrible, un ciclo maquiavelico que demostraba la poca humanidad que queda en mi... ¿Sentimientos? ¿Que fue de la alegría, la tristeza y el lamento? ¿Ya no hay sitio para el amor? Dime ¿Cuando te arranqué el corazón?

Me osan llamar maníaco, dicen que fantasmas del pasado me atormentan, no se explican como me hice estas heridas... Ni siquiera saben mi nombre, no me lo preguntan, "Sujeto9" ¿Que clase de nombre es ese?

Creo que me oyen hablar contigo, que saben que estás aquí, pero se limitan a observar, creen que me pueden controlar, creen que pueden saber de mis movimientos, creen que me pueden mejorar, ... Idiotas.

Me quedé sin besos en mis labios, me quedé sin palabras románticas en mis cuerdas por que los quisiste todos, todos y cada uno de ellos, los coleccionaste, los guardaste en un tarro rojo y te fuiste vestida de colores. No, ¿Donde estás? 

El "Sujeto8" murió, el "Sujeto7" aún no ha vuelto y el "Sujeto1" solo canta canciones. ¿Por que el puede tener una guitarra? ¡Es injusto! ¿Por que el puede tener una guitarra y yo no te puedo tener a ti? ¿Por que me separaron? ¿Por que te llevaron tan lejos? Cordura... Siempre fuiste tan bella...

¡Oh! Ya llega mi dosis...

AntiPoema XXVII½

Somos ebrios sobrios

alocados del poder.

Somos locos bebidos

que dicen que ver

es cosa de colgados.

Somos dos fumados

hasta las cejas.

Ven a bailar,

solo un tango más.

Ven a bailar,

dime si es verdad.

Y que digan mis amigos

si al final me he perdido

por el sendero de tus labios

al besarte por mis fallos.

Que se me va la cabeza

y escribo falsos poemas,

poemas de mierda...

Poemas sin ningún sentido.

Ven a bailar,

solo un blues más.

Ven a bailar,

dime si es mentira.

Miente si dice que no me miente

Salgo a pasear, salgo por que está lloviendo, salgo por que llueven notas del cielo, notas de un pianista que se encuentra en los tejados. Caen corcheas, negras y redondas, fusas, blancas y silencios. Que en mi paraguas resuenan líricas las notas, que en el olvido del día surgen destellos de alegría. Que si salgo es por que llueve, por que hoy no sale el sol, hoy se esconde entre nubes intimidado por la luna. Créeme princesa cuando te digo que un día mi corazón fue tuyo y que en mi mas profundo pesar me avergüenzo de pasar sin tan siquiera mirar a tu torreón. Ya no seré yo tu salvador ni tu caballero en llamas, ya no viviré esa aventura por que me encuentro sin ganas.

Y el poeta olvidado también anda por los tejados. Oye dime, ¿Que se encuentra más allá de las montañas? ¿Que me dices que se huele? Nunca me oye cuando hablo, siempre pregunta si dije algo...

Cinco violinistas dan mal fario, cuatro tienen un pase y seis son de buen ver, pero cinco, cinco es un numero horrible para unos violinistas. Cánones y sinfonías, pizzicatos alegres que te llenan la cabeza de pensamientos fervientes con un completo Carpe Diem. Mírame como divago, ya no se ni lo que digo, encuentro telarañas con viudas negras en los mástiles de mis guitarras.

¡Ay! ¡Kutxi! Que me hallo abotargado en este género degradado por la sociedad, que mis intenciones eran buenas y termine casi sin suelas andando por la Gran Vía de Madrid. Que los museos son mis casas y que si algún día me buscas, te aseguro que no me encontrarás, pues nunca soy yo, nunca soy otro... Por decir más: No soy.

Y si miro más adentro me caigo, por que vi mi funeral, vi una dulce de piano, una dama de negro que sonreía por ello, que me adentraba en las aguas y pasaba de hombre a rana.

¡Que me voy por los cerros de Úbeda! Si sigo andando por la lluvia de notas y veo a una joven, de la que sé que nunca quiso sonreír, que siempre fue feliz sin demostrar que lo era. Y un beso apasionado y una caricia disimulada. Que locura más extraña, que de funeral al amor, que de la muerte a la pasión... Que se acabó este sueño despertado, que me cuelguen de un árbol y me digan la razón de mi insana mente, que le cuenten a los niños que me perdí como un rey y volví como un bufón... Pobre de aquel que quiera acercarse a mi.

Oye... ¿Estoy despierto?

Enamorfado de una Joven

Y quien me diría a mi que terminaría al lado de otra persona, que ahora de pronto ya no me hundo en ninguna desesperación y que sueño con sus labios y sus ojos.

Dice que no la mire por que se ruboriza, que si la agarro de la mano tiembla y si la beso un destello pasa por sus ojos, que se infravalora sin sentido, que aún no se cree que mi corazón sea suyo. Su sonrisa puede alegrarme el día y sus palabras dibujarme la sonrisa. Quiero oírlo una vez mas, y otras mil para volver a besarte, para volver a tenerte entre mis brazos.

Eras la princesa que nunca supo sonreír y al parecer un simple bufón bastó para hacerte feliz.

Mierda, dije "enamorfado"...

De pizzas, fútbol y avatares

Vale que no era el día más indicado para quedar, por algo relacionado con lo padres, vale que tampoco eramos multitud pero ¿Quien dijo que ser muchos significa pasarlo bien?

Eramos dos y eramos suficientes para que un fabuloso día primaveral pasara a ser escrito. Que no digan que no intentamos buscar gente, pero entre los abuelos y hermosilla todos se hallaban en la distancia, pero no hay que desanimarse porque más ideas se nos pasaron por la cabeza.

Un poeta y un perro-flauta camino a ninguna parte, camino a sentarse en un banco y esperar ¿A que? Pues a nada. Pero entre poetas cabe decir que hay conexión y con otro nos reunimos, a pasar un rato...

No tengo mucho que decir de lo que pasó en esas dos horas: Recuerdos, planes futuros y mil divagaciones, ¡Oye! que me tengo que ir con mi familia, pues nada ya nos veremos.

De pizzas iba la cosa, y a eso de las diez nos encontrábamos los mismos del principio esperando a que nuestra cena saliera del horno. ¡Tú! Que hay partido de fútbol. ¿En serio? Pues nada, vamos a tu casa a verlo. Con pizzas y segundas partes tirados en un sofá, con una tele que desprendía luz a nuestras retinas, estuvimos los dos parlando, viendo y riendo. Que pedazo de capullo estás hecho, tenias que haber aceptado... ¡Si yo te dijera! Impresionado se halló el poeta y luego rió. ¡Que gran noticia!

Y que se acabó el día, que ya eran las doce y comenzaba una película, 3D lo llaman, pero como soy estrábico yo no lo llego a ver... Oye, que me voy para casa, ya si eso mañana hablamos.

Pero te aseguro que esto no hace honor a lo que pasó.

Hoy no llueve, hoy sale el sol

¿Y de que se me acusa? Pues aún no he oído una razón convincente por la cual deba andar hacia el paredón. Me gustaría ser ajusticiado o asesinado, llamadlo como queráis, sabiendo el motivo de mi fallecimiento, pues que en mi tumba ponga "murió sin razón alguna", sinceramente no me parece lo ideal.

Me dijisteis unas últimas palabras, pero es que mis últimas palabras son muchas, y no pienso reprimirlas de cara a mi más que asumida muerte. Decidle a ella que la quise y por muerto que esté lo seguiré haciendo, que no llore, que sonría, que yo no soy razón para derramar lagrimas, que prefiero una sonrisa por mi muerte... Una sonrisa de tristeza, que me parece curioso y precioso. Decid a mis poetas conocidos que no escriban por mi, por que esa tinta no merece ser gastada por mi alma en pena que simplemente escriban en uno de sus poemas: "Sonríe recordando lo que te hizo sonreír".

Y si no os esperabais palabra hacia vosotros, cabe decir que deseo que vuestros tiros sean certeros y me dejen en el suelo derrocado. Y por favor, no seáis cabrones y decid mis palabras a cada uno de los que os digo, decid a mis amigos que no me he ido, decid a mi familia que los espero tarde en el paraíso, a los que me enseñaron que aprendí de ellos y espero que ellos de mí, a los que me odiaron que jamás procesé tal afecto hacia ellos y todos los que no conocí que sufro por no haberlo hecho, que seguro mucho me perdí por no hacerlo...

En fin, poned en mi tumba que nací, crecí y por mas que me dispararon no morí...

Al menos es un bonito día para acabar.

El Brillo de la Llama de un Mechero en tus Ojos

Son horas y horas mirando un mechero, un mechero que se enciende y se apaga, se enciende y se apaga... El humo desolado se acumula en el techo de la habitación, papeles quemados se difunden por las corrientes de aire, son solo cenizas escritas que cuentan lo mucho que un día te amé. Soy un romántico muerto, un idiota que se cree artista y no llega ni a admirador. El mando de la tele se queda tirado, la tele hablando de cosas indiferentes, me cuenta que el fútbol lo borra todo, que un tsunami no es interés y que las mentiras nos gobiernan cada vez mas, las cosas banales se han convertido en algo tan importante.

¡Hey! Soy un niño feliz, soy un autista que reniega de su trastorno, no puedo hablar de mi, no puedo dejar de sonreír pero tampoco lo haré por que tu me lo digas. Querida, hemos llegado al fin, son mierdas que nadie lee, son pensamientos idiotas que vuelan como peces, que en mi mente la gravedad no existe, las diferencias sociales se han abolido y la carencia de felicidad se arregla con soma. Es una droga mal suministra, es la vida en polvo, compactada y con sabor a nubes, dame mi último pico y déjame disfrutar hasta que se acaben los efectos...

Un texto psicodelico de incienso y locura que me dicta la amargura por quererte besar.

Ya no nos quedan ni las drogas duras.

Como cerdo con alas

Abrázame fuerte y déjame ir, déjame volar por un viento parado que no me deja subir al sol. Quiero ser Ícaro y volar con alas de cera, caer al mar y sentir de nuevo tu dulce abrazo. Reviveme con un beso y una mirada de miel, hazme sentir lleno de imaginación por una vez, se mi musa y dime veintitrés veces que me quieres y una más para el viaje...

...Nuestro viaje a la vereda de la puerta de atrás.

AntiPoema XVI

Y se vuelven las tornas

otra vez en mi contra.

Y me dices desnuda

que eres algo tozuda.

Y te empeñas en otra:

que servidor es poeta.

Y que se lo pregunten

a poeta experimentado

y dirá que en ningún lado

fui considerado

poeta de alto grado.

Escribo basura en verso

que ni rima, ni suena,

que mi mente emponzoñada

dará mil duros por la nada.

Dice Sanz que todos pueden,

dice Carlos que el lo suele

relatar en verso y una joven

Ángela, que ella quiere

y puede rimar en verso.

Pero yo soy un pato

que [no] rima descontento,

que cuatro estrofas

no son poema

y que cinco notas

no son canción.

Y que no todo lo que esta separado en versos es texto lírico, que la mierda se encuentra tanto en prosa como en verso y que yo sé que esto no es mas que poca cosa... Y si quieres estrofas, en mal sitio has buscado.

¿No ves que soy estrábico?

Y es salir a la calle, medio lloviendo, abrigado a modo de cebolla con destino la casa de uno de tus colegas andando por una calle tan vacía como llena, sin ganas de toparte con nadie, por que para ser sinceros, no me gusta nada tener que saludar a la gente. Llegar a susodicho portal, llamar y esperar, y esperar, y ver que los cabrones que tienes como amigos son tan perros que no pueden ni levantarse de un mullido sofá.

Subir, sentarse en el suelo, ver la parte final de trainspotting y disfrutar de unos 30 minutos de tonterías relacionadas con la película. Que si ahora sacará la espada láser, que sí esta música está to' potente y semejantes gilipolleces... Y en calle está cayendo la una de la hostia.

Fumadores a las ventanas para no dejar residuos, algo más que tabaco en los cigarros liados en las bocas de adolescentes medianamente frustrados. Si no fuera por que es ilegal no lo haríamos, seguro, es como pintar en la pared, nuestro arte urbano es ilegal y es eso lo que lo hace tan especial... ¡Tú! Que son las 22:30... Y yo tengo que irme a cenar a casa que no estoy en condiciones de seguir vagabundeando cuando tengo que medicarme.

Un buen filete de pollo y un vaso de agua, un televisor encendido que no dice más que chorradas y mi madre cual señor feudal recluyendo a mi padre en los peores asientos. Venga, un trago más y me voy a mis dominios... ¿Enciendo la tele? Pasó, total no funciona. ¡Ya se! Voy a ahogarme en un poco de música, voy a oír tu descripción codificada en leves notas de piano, y que Bunbury me diga lo que he de hacer, que Freddie Mercury me anime un poco y Kurt Cobain me suicide...

Hasta la próxima, dicen algunos.